А мы катались по Москве

— Чёрт! Ольга, отпусти меня!  — я схватился за ручку переключения скоростей, Но нащупал непокорными пальцами только её холодную упругую коленку.
— Чего ты боишься, малыш?
— Малыш? Во мне почти восемьдесят килограммов. Мы несёмся на скорости 120 км.
— Успокойся, милый. Нажми на тормоз.
— Зашибись! У меня нет ни одной педали под ногами.

— У тебя есть ручной.
— Ага! Как в инвалидке, поворотник. Вверх-вниз, направо-налево: тик-тик, тик-тик.
— Хочешь, я тебе минет сделаю, сниму напряжение?
— Да. Это самое оно вот в это время. Скорость уже 130. У меня руки заняты… догадываешься, чем.
— Но руки тебе будут не нужны.
— Верно, минут через пять ни один из моих членов мне уже будет не нужен.
— Чего ты горячишься? (пауза) Это меня возбуждает.
— Ты идиотка? Секунду-другую — мы с тобой размажемся на фиг.
— Такого не бывает.
— Ага. 160. Чистые пруды. Это хорошо, что ночь, трамваи, блядь! не ходят, и машин поменьше. Ты посмотри, как узко!.. У меня скат повёл, 170, мы сейчас попортим какой-нибудь памятник древнемосковского архитектурного зодчества. Тут где-то Грибоедов был…

— Я ебал этот Петровский — 180… Смотри, Subway пролетели, я, кстати, жрать хочу.
— На дорогу смотри! Придурок.
— А чё на неё смотреть. Машина меня не слушается, во, 185 уже.
— Значит едем.
— Куда?
— В Ад, — шучу, увидев моё лицо, сказала она. — В предгорья его.

— А ты, вообще, кто?
— Оля.
— Прости, не догадался. А  долго нам ещё?
— Ни фига себе вопросик: «Долго», «Нам ещё» Отвечаю по пунктам:
— Бесконечность, знаешь сколько тянется?

— Ну, примерно…
— Вот, примерно, и так.

— И?
— Всегда одно и то же. А ты кто такой, чтоб я тебя по одной букве распознавала?
— Игорь Иванов.
— Иванов))) смешно. Как у Чехова что ли?
— Ну да, почти.
— Супер. Ты на дорогу-то смотришь?
— А х-ли? Машина гонит уже столько, сколько по паспорту не должна.

—  Поворот!!! придурок, поворот! — куда ты смотришь?
— На тебя, моя фея…
— Ага! Ты может быть и из могилы вылез, а я туда влезать обратно не хочу.

190. Москва ночная. Ой, сколько у неё там звёздочек! У Москвы, не у этой уебанки Оли.
— Что ты сказал?!
— Я разве сказал? Я просто подумал вслух.
— Аккуратнее с мыслями!
— С жестами мне ещё сложнее.

200 км. Нет, это не моя дорога. Дождь! Я ебал, пошёл дождь.
— Ну классно, это что за дворники? Это твои готические шутки? Эти кости по стеклу… Чего ты ржёшь, дура?

210. Мама, забери меня обратно. Куда мы едем?
— Едем, — говорит, — Едем.

Плюх!

Добавить комментарий

www.000webhost.com